Una vida vestida de blanco o de rosa o de violeta. Una vida vestida o desnuda, mientras viva. Un diseño único en su forma, con telas de oriente y cola kilométrica, con miles de damas de compañía (o como se llamen) llevándome en comparsa hacia un futuro, un susurro, un murmuro. Y esas voces que siempre se escuchan en la iglesia (porque todos hablan bajo en la iglesia). Que alguien indique sabiamente que no estoy bautizada, y que ante los ojos de dios, soy una pecadora. Se supone que ante sus ojos, todos lo somos, sólo que algunos vienen con la solución debajo del brazo. Mi vestido y yo; no mi novio y yo. Vestida para la muerte, o para la vida. Pero vestida, ante los ojos de dios y ante los ojos de los pecadores, aún de los pescadores. Me pregunto si hago lo correcto, como pecadora que soy. Pienso en el vestido de novia de mi abuela, en Lyon, en los museos a los que debería ir ahora que soy una mujer casada, ahora que tendré una vida vestida de blanco, rosa o violeta.
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